Cuentos y algo más.

       Entre nueve grados centígrados con sensación térmica de cero, caminaba por la calle divagando entre pensamientos incoherentes como de costumbre, distraída y en ausencia del presente. En frente mío estaba ella. Una carta de mazo español medio húmeda por el barro y el invierno. Normalmente no suelo agarrar cosas del piso pero no todos los días aparecen señales como estas.       Cuando di vuelta el pequeño cartón con sus esquinas rotas, descubrí en su dorso un comodín. Rápidamente busqué en internet ́ ́que significa encontrar un comodín en la calle.´´      Señales, durante mi corta vida siempre he buscado señales y respuestas a las cosas más insignificantes. Automáticamente me acorde de la primera vez que me rompieron el corazón en la adolescencia, también en la calle, optaba por la señal del universo que quería ante mi: si en el lapso de 5 segundos pasaba un auto rojo era síntoma de que por algún extraño motivo creado por mi me...

  Hay días que se viven desde afuera, sin protagonismo y con sorpresa constante. Hoy escribo siendo las 21 horas de un lunes cualquiera, o que empezó como uno, con mi pijama infantil, música de los 80 de fondo, casi fingiendo ser Carrie en Sex and the city sin cigarrillos ni departamento propio, dramatizando una columna inexistente pero necesaria. Hoy fue uno de esos días.  La sensación se asemeja a estar en una habitación con dos personas desconocidas pero conocidas entre si, uno observa, escucha y se apropia del lugar de mal tercio. Un día entero como observador de los hechos. ¿será que son cosas que siempre están ahí, pero pierdo el tiempo protagonizando mi propia vida? ¿Son detalles del día novedosos, o solo lo son para mí?. Vuelvo a escribir después de casi un año, quizás fue una pausa para encontrar historias.  La pregunta que me persigue hoy gira en torno a la monotonía y estabilidad de los vínculos a los 20', ¿existe tal aspiración de sostener algo o construir al...

         Hay temáticas que me indignan al punto de sentirlas propias, y es que en algún punto son propias, para ella, para mí, para todas. Quizás el punto más alto de la violencia estética es la modificación por intervención quirúrgica. Pero ¿cómo se llega a eso? No es únicamente por lo narrativo inculcado por la cultura de acuerdo a como debemos vernos. Destacando que los cánones han ido variando año tras año con la promesa de que vamos a cambiar como sociedad, y el cambio se sigue realizando a favor de los estándares, escondidos en la mentira de que ya no están.       Empezando por la ropa (la diversidad de talles inexistente), el maquillaje, las uñas postizas, la depilación definitiva que promete belleza sinónimo de no pelos, los tratamientos del levantamiento de glúteos e incontables herramientas que poco a poco van moldeando las ideas y el cuerpo (y quien escribe reconoce que recurre o a recurrido a métodos de ese tipo). Y no, la c...

Hay diversas formas de afrontar las pérdidas, todas válidas, ninguna mal gestionada o descartable. Hay personas que llenan su cabeza de actividades para no pensar, hay personas que toman unos días para descansar y llorar. Mi caso es particular, no me gusta exteriorizar el dolor, no me siento cómoda mostrando mi sufrir a cualquiera, probablemente temo mostrar mi debilidad más interna. esta vez opté por escribir, por plasmar en una hoja y conmemorar apenas una partecita de lo que fue y siempre será para mi esta persona. Cuando se ´´pierde´´ siempre es entre comillas porque algo más se gana en alguna parte. Yo soy la afortunada adquisidora de una abuela llena de amor, madre de un hijo que fue el mejor padre. Un modo bonito de despedirla es este, sin victimización, sin ánimos de dar pena, porque hay seres que nos preparan para su partida con tiempo. Transformar el dolor en palabras.      Pequeña, con la piel arrugada como pasa de uva, anciana sabia y tranquila, lucha por rec...

Esta pequeña creación es un intento de cuento de terror o suspenso, espero lo disfruten y como siempre espero comentarios y aportes.       Podía jurar que me seguía con la mirada. Sus enormes ojos verdes en la compacta e imponente pared me incomodaban dulcemente. Sus cejas color miel en la pintura generaban en mí una sed de caramelo. Esa risa meliflua y tintineante pero silenciosa, que solo yo lograba oír. Podía jurar que me miraba, que esos grandes oculares verdosos no me quitaban la vista de encima en cada visita al museo.      Una pintura vetusta de pintor incierto que al parecer solo llamaba mi atención dentro del inmenso espacio de arte. Yo juraba que conocía a esa mujer, quizás de mis sueños, de otra vida o de esta vida pero sin recuerdo de ella. Con observar ese cuadro de antaño comprendía cada pesar de su protagonista aun sin saber su nombre u origen. ¿Quién era? ¿De dónde la conocía? ¿Por qué nadie más se detenía a consolar sus penas? ¿Por q...

Como siempre, espero sus opiniones, comentarios y reflexiones.        Hace unas semanas, leí en un texto sobre la era de la pos-verdad un término muy antiguo y practicado, pero poco mencionado y conocido: amor líquido. El texto trataba sobre cómo los vínculos con el otro se han desgastado y debilitado en las últimas décadas afectando las relaciones inter e intra personales y a su vez modificando las formas de comunicación de medios, el surgimiento de la era de la información no sostenida ni con bases firmes (información liquida). Dicho texto se enfoca más en cuestiones del periodismo y sus avances, pero hoy nos encontramos para tratar cuestiones más actuales y personales, para analizar la fluidez   con la que decidimos vincularnos afectivamente con el otro. Cabe aclarar que no todos los casos son iguales y no está permitido generalizar, cada vínculo es un mundo.      El formato actual y normalizado de amar consiste en entregar con la presencia d...